(...)

"Cómo estará el tiempo hoy? Qué tiempo de locos!"(refiriéndose al clima)
"Cuánto tiempo tiene?" (la edad de un bebé)
"Eran otros tiempos.." (el pasado)
"Tiempos mejores" (futuro)
"tiempo nuevo" (neustadt)
"el tiempo no para" (canción primero, novela después)
"no tengo tiempo" (....)
Qué carajo es el tiempo.. como puede angustiarme tanto en estos días..tengo la sensación de q me aprietan el cuello y no tienen tiempo de sacarme el aire. Tiempo, tiempo.. y más tiempo. A veces desearía fuerte fuerte tomarme vacaciones de mí, ser moléculas de aire de colores y flotar en paz, libre de pensamiento, libre de preocupación.... lo q es placer no deberia preocuparnos y sin embargo ahí está, condicionando todo, el señor tiempo. Y solo pienso en dormir, me gustaría despertar dentro de 4 días y haber olvidado todo. Perdón a mi misma, perdón a vos, pero así me siento y así estoy hoy.
Me duele un poco la garganta creo q la cantidad de vitamina C consumida en estos días no llegó a opacar el virus.. y acá estoy un poco más enferma que ayer. perdón pero esto es horrible. perdón pero esto soy yo hoy.

quiere ud otra taza de té?

Reflexiono sobre la gente blanco y negro, no en vano acabo de ver Vidas Cruzadas que trata de lo mismo pero a otro nivel, alejado años luz de mi pensamiento. Y si, coincido ampliamente en que la gente de otra época, la de esas fotos, tienen más o menos un mismo tipo facial. Un mismo tipo expresivo, y mucha, mucha seriedad producto de una pose inmovil. Hamacarse ya no significa lo que antes. Los jardines han cambiado, y hoy me hablaron de todas esas confiterias y salones de té que ya no existen. Es que a veces cuidamos demasiado poco el pasado, o solo lo ponemos lindo para los de afuera, y los de adentro qué? no valoran? pero mejor me voy, quiero alejarme de pensar en escribir todo lo que ya pensé en escribir. Mejor que sea así.

carente de sentido para mi, veo ese pentagrama manchado de café. Y vos lo lees y yo soy ciega ante eso. Q bello es admirar el arte del otro. Como sus largos dedos se deslizan en blancas teclas, produciendo sonidos, identificados como notas. Y escuchar, obvservar que todo eso no se olvida más. Resuena sin llegar jamás a ser molesto. En esa confitería vieja, había un palco a dónde a determinada hora se asomaba una orquesta de señoritas, todas vestidas iguales y se dejaban ser en alegres valcesitos vieneses. Entonces me dice que cuando esté bien vamos a ir a ver el Arco del triunfo y a comer queso con vino. Y sigue estático en esa silla, pero yo lo noto de ánimo y sonrío. Y como van a remodelar el café de los angelitos, a dónde gardel firmó su primer contrato... y q suerte.. y cómo era la confiteria del molino. ya no es igual.. y entonces conversamos sobre la televisión, alguna pelicula francesa y alguna receta del siglo pasado. Ella me canta en catalán. Yo trato de conservar todo eso para alguna vez sacarlo, pero que mientras tanto me nutra un poquito.. y no, no sé q escribí pero así me sentí este domingo. Feliz día del niño.

toc toc

Viajando en colectivos de nube, sobre calles de reloj de arena, que se van consumiendo, lentamente.. y yo miro, miro como llueven rayos, y mientras me asomo por la ventanilla pienso en colores y sonrío a los grises. No tengo miedo, no quiero sentirme tan especial en este día floreado, quisiera salirme de mi por un rato y pasear por otros, también por algún perro. Si ver blanco y negro suena a ladrido, quiero ladrar un poco pero bajito, como susurros, como en silencio hospital.
Cuando cruzamos las montañas, cuando ya nada es indiferente, y vuela un cóndor que vuela bajito y gira en redondo, entonces vuelvo a pensar en colores y ya no llueve. Mirando el vapor de canciones olvidadas pero que están y que a veces escucho, melodías antiguas que no recuerdo pero no olvido. Y el viento me golpea, y es un golpe seco y frío estoy sola, la gente se amontonó y se volvió monótona también. Una hamaca me sonríe y una fuente me llama, no tengo ganas de jugar hoy. Hoy estoy cansada.